Mata Hari en el espejo

Mata Hari en el espejo sostiene el arma con las dos manos.
Estamos en mitad de una guerra, y en sus labios rojos sostiene una sonrisa
como se sostiene el sedal de la caña de pescar,
como aguanta el bando vencedor la línea enemiga, sin un milímetro de hemorragia.
Los dos sabemos que el amor es sólo una escaramuza,
y que tarde o temprano un pelotón de fusilamiento nos prestará doce pares de ojos,
que ella será recordada para la posteridad por haber disparado antes
a los soldados que se atrevieron a apuntarla
y que no hará falta compensar con el flash la oscuridad del plomo cerrándonos la mirada.

Pero mientras tanto hemos hecho nuestro el edificio de la embajada. Las embajadas,
como los consulados y también las oficinas de correos, son edificios no-polares,
porque ignoran el exceso de las orgias y la familiaridad de los dedos descalzos.
Por eso es tan divertido ir de un lado a otro
revolviéndolo todo con el sexo sobre las mesas y los pies poéticamente helados:
Mata Hari y yo nos hemos excedido comiendo en la cama del embajador,
vistiéndonos con las telas del Imperio, viendo las primeras
películas pornográficas de la historia en el único proyector de cine del país.

He olvidado que es una agente doble.
Nos hemos dormido tanto y tan abrazados que hemos despertado
en un huso horario diferente.
Y ahora empuñamos cada uno un arma: ella sostiene la suya con las dos manos,
yo me sostengo en el disparador, y estoy seguro de que en el fondo del espejo
saldrá movida una imagen de la cámara.

La puerta del baño está cerrada.
Mata Hari está desnuda y yo vestido.
Faltan muchos años para que nos hagamos mayores, pero tengo la sensación
de que jamás voy a volver a abrir tanto los ojos para una fotografía.